Na Poesia há uma palavra que me corta,
me escanteia do banquete
e
faz minha silhueta torta.
Na Poesia há um ângulo que me veta,
me (re)edita do cartão postal
e
faz de meu perfil uma tentadora incógnita.
Essa Poesia me dispensa dos (des)serviços patrióticos,
me liberta dos rótulos genéticos
e diz,
com dedo apontado em minha cara,
que eu não sou vista no retrato
que pintaram da cidade.
Essa poesia é minha cara
- e me é cara -
ela não se apraz no regalo do poder,
não bebe cuspe requentado
em brasa morna
e
nem come lero do discurso colonizador
dos coronéis.
Essa Poesia morde,
faz esfolo e arrelia,
mas não assopra.
Ela voa
e eu vou com ela!
Pók Ribeiro
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