Espelho oculto

Como  você me pinta,

nem me toca;

Você não tem a tinta exata

da minha medida.

O que de mim você palavreia

nem me acorda;

Você não sabe o sangue  que

derrama do meu versejar.

São tintas suas,

De um verso teu,

Que nunca 

Bebeu do néctar que leveda

em minha alma.

É das minhas vísceras

 que nascem singelos traços,

do amargo dormente,  que

me anila

e

ruboriza,

do centro aos pés.

Eu sou toda  marca em sangue

que me escapa,

Todo contorcionismo doloroso

que me expurga o riso,

Toda analgesia cronológica 

que me devolve os versos.

Eu sou um eu de mim.

Pók Ribeiro